в общем, есть маЛчык, двадцати пяти - двадцати семи годиков. вероятно, местный. вполне возможно, что его семья жила где-то достаточно отрешенно, отстранено от всех остальных. семья, кстати, среднего достатка - никаких золотых ложек, сжатых ягодичными мышцами и иже с ними. и можно было бы сказать, что у него было вполне неплохое воспитание, включающее в себя "взрослых называть на "Вы", "за столом есть приборами", "не материться и не дубасить на глазах у тех, кто может тебя заложить". а потом мальчик поступил в университет и ему сорвало баню. он всегда был достаточно любопытным, легко увлекающимся и таким... ебанутым немножечко. в общем, мало кто удивился, когда он принял решение поступить на археолога. история всегда была ему интересна, особенно, та ее часть, которая не печатается в учебниках. даже не столько вся история, сколько мифы, легенды, сказки и прочая муть. в общем, университет он даже закончил, причем закончил неплохо. что дальше? надо сесть и подумать, разобраться и принят важное решение в жизни - "Хьюстон, у нас проблемы".
непонятно, как хобби переросло в нечто большее, вот только в какой-то момент он обнаружил себя, стоящим по колено в грязи на окраине городского кладбища и орудующим лопатой над одной из могил. нет, никакой пошлости! и никакой тяги к легкой наживе, вроде поживиться чем-то ценным с тела умершего. только истинный интерес к науке или чему-то подобному. одна из городских легенд рассказывала о некотором амулете, который способен творить чудовищные вещи. как проверить? найти и потыкать его своими пальцами, покрутить в своих руках, чтобы потом, разочаровавшись, бросить в коробку к остальным таким же. постепенно коробка тяжелела, ее бока раздувались, тонко намекая, что всем трофеям пора найти другое место, гораздо более презентабельное. так в одной из комнат появился стеллаж, заполненный непонятно чем, что с первого взгляда кажется хламом.
по итогу, что имеем на данный момент? на данный момент есть маЛчык, который кем-то где-то работает, чтобы заработать на свое хобби - перелеты в разные концы штатов не самое дешевое удовольствие, а автостоп не всегда оправдан, к тому же нужно потратиться на всякий нужный стаф. и маЛчык, черт побери!, одержим своим увлечением. книги, газеты, вырезки, городские байки - это все его, родное. он собирает их и коллекционирует, сортирует по тематикам, алфавиту, цвету и датам. а еще он верит, что рано или поздно он обязательно найдет что-нибудь стоящее.
или двинется рассудком.
коди
Сообщений 1 страница 4 из 4
Поделиться12017-09-26 23:50:28
Поделиться22017-09-26 23:50:34
мясо
здесь должно быть яркое вступление, плавно перетекающее в не менее хлесткую историю о становлении личности, но хер там плавал.
коди экеланд - один из тех, кто плохо воспринимается. коди экеланд - один из тех, вспоминая о ком, можно разве что пальцем у виска покрутить. коди экеланд - тот, кого мало кто воспринимает действительно всерьез.
Марта всё детство и короткую часть юности мечтала о белом платье, церкви и "жили долго и счастливо, пока не умерли в один день". В конце концов, Марта домечталась - получила не только кольцо на палец в нежном шестнадцатилетнем возрасте, но и не особо запланированную беременность.
Патрик, в свою очередь, ни о чем таком не думал, но Родина в лице отца сказала "надо", пригрозила лишением любой материальной поддержки и точным пинком направила его в сторону алтаря, где его уже ждала невеста, кольцо и ближайшее будущее, включающее в себя пеленки, соски, крики по ночам и целую гамму еще не испытанных эмоций. Сомнительное такое удовольствие, но парень был молодцом, парень держался, позволив себе одну-единственную слезу по откровенно просранной молодости. С мыслями о том, что напьется он сегодня до синих соплей, Патрик тихо повторил за невестой "да" и брак был заключен.
Вообще не на небесах.
А в церкви Оушенсайда в окружении растроганных родственников, злых шуток друзей и сомнительных утешений, мол ты же не знаешь, вдруг все не так уж и плохо.
До сих пор непонятно, кто именно решил, что два ребенка смогут воспитать еще одного ребенка, но идея почему-то всем показалась вполне себе приемлемой, поэтому Марта и Патрик вскоре после свадьбы получили звание родителей и абсолютную независимость - ни его, ни ее родственники не спешили вмешиваться в процесс становления новой ячейки общества. А ячейка, между прочим, тем делом по-тихой грусти сходила с ума от громких криков младенца, перемазанных соплями простыней и внезапно свалившихся на них проблем. Ну как внезапно? Вполне себе ожидаемо, но это именно та ситуация, к которой никогда нельзя быть по-настоящему готовым.
Примерно так решили Марта и Патрик - списали все на то, что это проходит так же у всех вокруг - и направились к старшим с твердым решением слезно умолять, валяться в ногах и обещать золотые горы за возможность покуролесить напоследок. Старшие, в свою очередь, сделали серьезный вид, погрозили пальцем, напомнили о механических методах контрацепции, да отпустили новоиспеченных родителей на самый_последний_самый_классный_фестиваль. Фатальная ошибка с их стороны. Просто катастрофическая. Именно в этот момент Марта и Патрик поняли, что благодаря слезам и притворному раскаянию могут из родителей хоть веревки вить, хоть корабельные канаты.
С того фестиваля они, кстати, вернулись обновленными, просветленными, твердо уверенными, что эта планета умирает, а они не хотят быть к этому причастными никоим образом.
Наверняка, это могла бы получиться дивная история о том, как Марта и Патрик встретили своего духовного наставника, но молодежь не спешила делиться с кем бы то ни было подробным рассказом о произошедшем на фесте. Наверное, от них никто тупо ничего толкового уже не ждал - перебесятся, успокоятся - да и вообще "со своим уставом в чужой монастырь", как говорится. В общем, ребятки бодро обменяли купленную им в подарок на свадьбу квартиру на дом в нескольких десятках километров от города, разбили там огородец, завели хлипкое хозяйство и перешли в секту вегетарианцев. У самого Коди о его вкусовых предпочтениях забыть банально забыли, но, нужно признать, что в том возрасте он вряд ли ответил бы что-то, кроме "Хочу хлопья!".
Дурак? Дурак. Но если ваш ребенок трех лет требует фуагра и молекулярную кухню, вероятно, где-то на пути воспитания вы свернули куда-то не туда.
Семейство Экеланд вполне себе счастливо жило относительном в отдалении от остального социума, стараясь слишком не контактировать с остальными homo sapiens. Во-первых, это нарушает хрупкий баланс их тонкой душевной организации; во-вторых, из-за склонности к эмпатии у Марты и Патрика общение с непросветленными точно подпортит им карму; в-третьих, аура - это не хрен собачий, а яркие картинки на странном приборе, но нерадивые и пошлые мысли остальных ее затемняют; в-четвертых, читать откровенный бред им явно стоило меньше. К счастью, подобные мировоззрения оставались незамеченными окружающими, ведь Экеланды действительно производили впечатление вполне себе адекватной семьи - Коди рос счастливым ребенком, вполне себе веселым, жизнерадостным, любопытным, а шило в жопе, приобретающее дополнительную угловую скорость в полнолуние, только придавало ему своеобразный шарм.
И даже клеймо отшельников никак не влияло на его начинающееся становление личности.
В общеобразовательную школу парень пошел только в возрасте двенадцати лет - до этого времени он самозабвенно пребывал на домашнем обучении, строго контролируемом мамой, папой и несколькими учителями, что исправно приходили с проверками и контрольными тестами. Абсолютно неожиданно оказалось, что социализироваться ну просто охренеть как не просто. Дети - вообще злобные создания, особенно, когда ты отличаешься от них или, скажем, не провел с ними до этого пару-тройку лет и не заработал себе статус. Но Коди - молодец, Коди слишком долго не думал над тем, какую роль он хочет занять в классе, и выбрал роль сумасшедшего, который тусуется на задней парте, отвечает на все вопросы, поправляет учителя в случае его ошибки, а в остальное время творит какую-то откровенную дичь. Только благодаря бабушкам и дедушкам директор закрывал глаза и на попытку залезть на электрический столб, и на попытки выйти из класса на первом этаже через окно, и на попытки убедить всех, что есть котлеты - почти акт каннибализма. А так, да, Коди был нормальным. Все притворялись, что он был нормальным, пересчитывали перечисления в фонд школы и мечтали, когда же он наконец выпустится.
Университет не стал новым испытанием. Экеланд вообще выбрал именно тот факультет, исторический, где нормальных и адекватных людей было "раз, два и обчелся". Зато именно там он нашел себе "увлечение всей жизни" - мифы, легенды, сказки и прочие штуки, которые далеко не всегда записываются на бумаге, а намного чаще передаются из уст в уста. Не то, чтобы до этого он никогда не читал сказки, но когда до него наконец то дошло, что такие штуки не берутся на пустом месте, его порвало - энергия была со всех щелей, а ноги сами несли его хрен пойми куда, чтобы узнать, разузнать и перепроверить. Это как какая-то из форм зависимости, когда натыкаешься на упоминание в учебнике, тащишь свой зад к черту на рога, чтобы найти полоумную бабенку, больше напоминающую ведьму, говоришь с ней, расспрашиваешь, перебираешь это в голове долгими ночами, перепроверяешь по двадцать раз по крохотным песчинкам информации, что можешь найти в библиотеках и архивах, а потом заявляешь преподавателю, мол такое верование действительно есть и ацтеки действительно тусовались со своим золотишком в пригороде города "Хэ". Что потом? Ничего чаще всего. Просто моральное удовлетворение.
Постепенно тяга к сокровищам сошла на "нет" - во время золотой лихорадки штаты разве что носом не вспахивали, поэтому вряд ли что-то осталось в наши дни. Совсем другое дело - страшные истории, что заставляют кровь застывать в жилах. Америка - гребаный котел, в который попали, наверное, все существующие национальности, расы и представители религий и каждая привнесла что-то свое. Целая масса верований и уверований: куда хочешь - туда и подавайся, хоть в христианство, хоть в пастафарианство. Наверное, из-за такого обилия возможностей Коди и мотало то в одну сторону, то в другую, но всегда стоял вопрос - а проверить то как? Пока мозги думали, а жопа сжималась в горсть, руки делали. Наверное, сейчас он даже и не вспомнит, как впервые осознал себя, стоящим на одном из кладбищ по колено в грязи. В лучших традициях жанра сверху лил дождь, где-то вдали выли собаки, а крышка гроба отозвалась глухим звуком от удара лопаты по ней.
В ту ночь Экеланд не спал. И в следующую тоже. И даже через одну сомкнуть глаз он не смог - ждал либо вой полицейской сирены за окном, либо скрежет когтей по стеклу. Не случилось ни первого, ни второго. Разочарование мешалось с эйфорией от собственного бесстрашия - сразу не получилось доказать сказку о каком-то локальном бабайке, но кто сказал, что не получится потом? Надо пробовать. Надо брать и делать. Добытый амулет был заброшен в коробку, куда вскоре отправилась целая горсть еще каких-то атрибутов для ритуала, потом - семейная реликвия, после - нательный перевернутый крест из сатанинской церкви... Постепенно коллекция росла и переставала помещаться в своем "тайнике". К тому моменту Экеланд уже жил в доме родителей, работал учителем в школе, благодаря полученному диплому, и мог себе позволить целый стеллаж для своих трофеев. Примерно так в его комнате появился импровизированный пьедестал предметов, тем или иным образом связанных с историями, которыми пугают детей перед сном. Проблема в том, что Коди все-таки верит, что рано или поздно найдет что-то действительно стоящее.
Иногда, когда Экеланд все-таки думает о том, куда катится, ему кажется, что он изначально не мог получиться нормальным.
В остальное время он твердо уверен в этом.
Поделиться32017-10-20 14:40:04
И ни на одном из девайсов Не откроются неудобные ссылки
Как веки бойца, Спешащего к маме домой в коробке из цинка
С ухмылкой директор кровавого цирка Билетные корешки считает
Н о л е д н и к и р а с т а ю т
- - - - - - - - - -
Коди, ты - пиздабол, каких еще поискать нужно.
Коди понятия не имеет, почему он решил вернуться - что-то внутри нашептывало на протяжении последних минут семи, что-то снаружи тянуло назад невидимыми тросами. Он не стал спорить с интуицией, экстрасенсорикой и еще хуй_пойми_чем. И он вернулся назад, к свежезарытой могиле, с умным видом потоптался вокруг нее, покрутил головой по сторонам, посветил фонариком себе под ноги, закурил и пошел обратно к машине, засунув замерзшие руки в нагрудные карманы куртки. Скользнула шальная мысль, что наконец то нашел то, что давно искал - нечто потустороннее, непонятное, необъяснимое. Списывать данный маневр под кодовым названием "Туда-сюда-обратно" на собственную мнительность он не был готов морально.
Сейчас он понял, что это просто его внутренние демоны решили нефигово так пошутить. Весельчаки хреновы.
Сейчас он щелчком отправил сигарету в сторону, медленно вдохнул, полностью выдохнул.
- Блять! - разносится по пустынной улице. Не восторженное восклицание факта при виде представительницы древнейшей профессии, а описательный образ всего происходящего здесь и сейчас. Образ полный. Исчерпывающий. Не требующий ни единого дополнения.
На его взгляд, всю ситуацию можно писать в толковый словарь как эталон применения только что сказанного слова. На его взгляд, он в полном дерьме: от пят до самых ушей. На самом деле, ему плевать на то, что ведро с болтами, которое он нежно называл "моя детка", не оказалось там, где он его оставил, а вот на содержимое сумки, лежащей на заднем сиденье, ему совсем не плевать. Пальцы вплетаются в волосы, локти - в стороны; Экеланд закусывает губу, чтобы не выматериться еще раз - хватит с него, и так все полетело к чертовой матери, поэтому нет необходимости портить карму еще сильнее. Он не вспоминает о том, что мысли материальны, что они тоже имеют свой вес в этом мире, что порой они намного важнее слов. Мысли его, кстати, черны как утро двадцать восьмого июля четырнадцатого, утро, когда началась Первая Мировая. Минутка метафор от учителя истории. Или еще можно сравнить с небом над Хиросимой и Нагасаки. Или населением конфедерации одинадцати рабовладельческих штатов Юга. В любом случае, сейчас мысли парня роятся вокруг спортивной сумки, которая - как пить дать! - уезжает от него с каждой минутой все дальше и дальше. А ведь он не для старых кроссовок брал её с собой и не черешню он в ней возит. Сейчас в ней лежит то, на что он потратил последние несколько месяцев, полной грудью вдыхая пыль никому не нужных книг и портя свое зрение, скользя взглядом по ровным строчкам интернет-страниц. Он, блять, даже платную подписку на эфиопскую он-лайн библиотеку оформил!
Особо ничем она не помогла, кстати.
Окей, это все лирика. Что дальше? Писать заявление? Звонить копам? Ну найдут они его тачку, вернут владельцу, сделают опись, а дальше что? Как объяснить наличие двенадцати человеческих черепов на заднем сидении в максимально обычной сумке? Нужны для научной работы? Для следственного эксперимента? Ему потом такой следственный эксперимент проведут... с присяжными, судьей и сроком лет на пять в качестве финального аккорда. Гребаная вишенка на торте.
[float=left][/float]Хуже не придумаешь. Кто хочет, тот всегда найдет, разумеется, но придется здорово постараться. Сейчас Коди не намерен стараться и успокаиваться себя буддийскими прибамбасами, мол "все работает по закону бумеранга: пиздил ты - спиздили и у тебя" или "просто ты испортил свою карму, поэтому все произошло согласно закону Вселенского Равновесия". Угон собственной тачки - совершенно не то, что значилось в его планах на этот вечер. Угнанной тачке нет места в списке его дел на сегодня; она не вписывается в его расписание или ожидания на ближайшее будущее.
Мах ногой, подошва ботинка проносится в нескольких сантиметрах от асфальта, задетый носком камень летит по кривой дуге и, будто постеснявшись, тихо падает где-то поодаль. Поворот вокруг своей оси, внимательно всматриваясь в темноту. Ничерта: не видно, не слышно и хорошего не светит. Коди опускается на корточки, снова закуривает; одной рукой он держит сигарету, а ладонь второй подносит к собственному рту, щипает за отросшую к вечеру щетину, стучит ногтями по зубам - ему не хватает только транспаранта, чтобы окончательно стало понятно, насколько сильно он нервничает. Шестеренки в мозгах разгоняются до сверхзвуковой, обрабатывая тонны информации и выстраивая предположения.
Ни одно не катит. Считает, что лучшее, что он может делать, - сидеть и ждать: озарения, смирения, чуда или хоть Второго Пришествия Христа.
И Вселенная все-таки улыбается ему лучезарнее, чем в любой из существующих реклам стоматологии. Улыбается искренне, радостно, с легким налетом "а кто это у нас тут такой маленький грустненький сидит?". Подставу она, конечно, готовит парню, но он пока об этом не знает. Пока он старается как можно быстрее сообразить, что делать с рухнувшей на его голову благосклонностью: не двигаться и прикинуться мертвым или все-таки вылететь на проезжую часть и, собственно, стать мертвым из-за столкновения с несущейся на него машиной. Времени катастрофически не хватает - секунды пролетают мимо, нарушая любые законы физики о равномерности. Колеса перестают вращаться, двигатель выключается, фары гаснут.
Коди медленно поднимается, но не полностью - на полусогнутых обходит машину со стороны, противоположной от водителя. Где-то в области багажника он понимает, что находится не в самой удачной позе. Парень выпрямляется, скрещивает руки на уровне груди и делает это чертовски вовремя - неожиданный толчок от девушки, вылезшей с сиденья, приходится частично в грудь, а частично в предплечья. Она орет на него - тут же переходит в наступление, будто это он виноват в этом вынужденном знакомстве.
Он ведь он предпочел бы никогда с ней не встречаться и вовсе.
Ну, максимум, в каком-нибудь баре или фесте, когда "Привет-какдела-какжизнь-пойдемвыпьем-доброеутро-пока".
- Перепутала мою и свою тачку, да? - натянуто улыбается, протискиваясь между девушкой и машиной. Он готов простить ее, если ей хватило мозгов не трогать его сумку и не избавиться от нее. Коди распахивает дверь машины, тут же ныряя внутрь верхней половиной корпуса. Дрожащие руки дергают за язычок молнии - ему нужно просто-напросто увидеть, чтобы успокоиться. Только увидеть, ни больше, ни меньше. Резкое движение, сопровождаемое оглушающим "вжух", бережно передвинуть черепа, чтобы пересчитать двадцать четыре темных провала пустых глазниц на белых костях - можно выдохнуть. Можно расслабиться. Можно даже выпить. Выпить сейчас было бы охуенно к месту.
Экеланд выползает обратно на улицу, выпрямляется и облокачивается о крышу машины, упираясь о нее локтями. Опускает голову, теребя собственные волосы. Нельзя просто сесть и уехать - нужно что-то сказать, достаточно резкое, причем желательно такое, чтобы у неё отвалилось любое желание трогать чужое, особенно то, что принадлежит Коди. Ах да, еще чтобы посильнее стиснула свою милую челюсть, если кто-то у нее попробует поинтересоваться насчет его скромной личности. И чтобы ее длинный язык моментально немел от одной мысли рассказать кому-либо об увиденном.
- Ты не говоришь никому. Я не говорю никому. Мы расходимся в разные стороны и больше не встречаемся. Никогда, - его голос хрипит неожиданно для самого Коди - голосовые связки успели расслабиться после всех этих сраных стрессов. Голосовые связки то да, а вот тело - нет, но до скелетных мышц всегда доходит медленнее. Широкий шаг в сторону брюнетки - оказывается слишком близко к ней, нависая над ней, смотря на нее сверху вниз.
- Я же больной ублюдок, да? Ты же не хочешь меня больше видеть, правильно? Ты же не знаешь, что у меня в голове, - он наклоняется еще ближе, - Красивые глаза, - надеется, что сказанное прозвучит достаточно безумно, в лучших традициях фильмов про маньяков.
Поделиться42017-11-27 15:05:01
Он всегда считал, что у него дохрена времени - все сможет, все успеет.
Он тратил время на откровенную херню. Распылялся, распалялся - не хотел собираться в единое целое, чтобы сделать нечто ценное. Какое будущее? Какие перспективы? Какая стабильность? Алкоголь, наркотики, противоположный пол, инженерное образование - все только ради удовольствия. Все исключительно по фану.
Он жрал время ложками, не считал ни минуты, ни секунды, ни даже года.
Как-то все-таки допился - "Йоу! У меня же нихрена нет! Режим боевой готовности".
"А что я, собственно, хочу?"
И захотел самое бестолковое, что только есть в этом мире - музыку. Хуже было бы только, если бы записался в фотографы. Или экономисты. Или вольные художники, которые яростно стучат всем хуем по лбу и кричат, что в их картине спрятан тайный смысл, что все дело в их тонкой душевной организации, что они - непонятые гении, что красный член на полотне означает совсем не член. Короче, выбор был не из лучших.
Играть, правда, не умел, зато руки на месте, а в голове - закон Ома, Киргхофа, Ленца и электромагнитной индукции. Сложно брать в руки ту же гитару или садиться за барабаны, когда вообще хрен знает, что с этим делать. Можно дергать струны и стучать, но это не то, когда даже на банальных уроках музыки в школе считал ворон. Зато можно драть из чужих записей и преобразовывать их до не узнавания. Ритм машина в помощь. Многодорожечные магнитофоны - туда же. Олд скул - наше все. И он записывал, переписывал; паял и перепаивал конденсаторы, транзисторы и резисторы, пока не добивался нужного от звука.
Добился.
Йоптвоюмать, всего добился.
Первый, второй, третий треки не попали в хит-парады, да и на радио их не крутили - не тот формат. Зато стал известен в определенной среде музыкантов как что-то такое, самобытное, странное. Это здорово ударило в голову - ЧСВ выросло моментально, словно агрессивная бактерия в чашке Петри. Оно бы и продолжило расти, если бы какой-то умник не нашел совпадения со своей музыкой. Перекрутил все его треки, перекрутил свои - определенный плагиат был на лицо. Скандал вышел феерическим. Потекло говно по трубам, смывая все его заслуги, авторитет и престиж. Хорошо, что эгоизм устоял.
Наверное, тогда, когда решил заниматься музыкой, ему стоило выпить еще немного, ему нужно было допиться за синих соплей, чтобы на следующее утро ничего не помнить и жить по накатанной. Сейчас ему бы не пришлось ваять саундтреки к проходным фильмам, рекламным роликам и писать свои треки "в стол".
Зато сейчас снова можно тратить время на неважное, потому что важного не осталось.